Questões IBFC para Concursos 2025

Q16871 - texto associado

Texto

                                                 O Sudoeste e a Casuarina

(Joel Silveira)

      Entre a fuga do vento Nordeste e o primeiro sopro frio do Sudoeste, há um instante vazio e ansioso: as cigarras calam, se eriçam as águas da lagoa e as casuarinas, que se balançavam indolentes, imobilizam-se na rigidez morta e reta dos ciprestes. Os urubus debandam das palmeiras, os pescadores recolhem as velas, e daqui da varanda vejo os lagartos procurarem medrosos os seus esconderijos. “É o sudoeste”, penso, e logo ele chega carpindo penas e desgraças que não são suas.

   “Estou vindo do mar alto, trago histórias”, diz ele com a sua voz agourenta. Ao que responde, enfastiada, a Casuarina: “Detesto as tuas histórias”.

    Também eu, porque sei o que significa pra mim o pranto desatado e frio. Logo esta varanda, que o Nordeste amornara para o meu sono, estará tomada por tudo o que o vento ruim traz consigo: a baba do oceano doente, a escuma amarela e pútrida, o calhau sangrento, o grito derradeiro dos náufragos, os olhos esbugalhados das crianças afogadas que não entenderam o último instante, o hálito pesado do marinheiro que morreu bêbado e blasfemo, o lamento do grumete que o mastaréu partido matou e atirou ao mar.

     Assim são as histórias do Sudoeste. Ouvindo-as (e tenho de ouvi-las, como se elas viessem de dentro de mim, como se por dentro eu tivesse mil frinchas por entre as quais o Sudoeste passa e geme) ressuscito os meus mortos e minhas tristezas e a eles incorporo a amargura dos incertos e a angústia sobressaltada dos que têm medo – tão minhas agora. E vejo, destacada na escuridão como uma medusa no mar, a mão lívida do meu pai morto, imobilizada no gesto, talvez amigo, que não chegou a ser feito; e os pequenos dentes do meu irmão Francisco, que morreu sorrindo; e escuto, nos soluços do vento, aquele terrível convulso regougar de Maria que a morte levou num mar de sangue e vômito; e tremo e me apavoro, não por receio de não ter enterrado para sempre meus mortos, mas por medo de tê-los enterrado antes de ter pago tudo o que lhes devia.

Vocabulário:

Casuarina – espécie de árvores e arbustos

Cipreste – planta usada para arranjos às quais se associa a ideia de tristeza

Carpindo – capinar

Calhau – pedra de pequena dimensão

Grumete – graduação mais inferior da Marinha

Mastaréu – mastro pequeno

Regougar – soltar a voz

Considere o fragmento abaixo para responder à questão seguinte.

“as cigarras calam, se eriçam as águas da lagoa e as casuarinas, que se balançavam indolentes, imobilizam-se na rigidez morta e reta dos ciprestes.”(1º§)

Q16870 - texto associado

Texto

                                                 O Sudoeste e a Casuarina

(Joel Silveira)

      Entre a fuga do vento Nordeste e o primeiro sopro frio do Sudoeste, há um instante vazio e ansioso: as cigarras calam, se eriçam as águas da lagoa e as casuarinas, que se balançavam indolentes, imobilizam-se na rigidez morta e reta dos ciprestes. Os urubus debandam das palmeiras, os pescadores recolhem as velas, e daqui da varanda vejo os lagartos procurarem medrosos os seus esconderijos. “É o sudoeste”, penso, e logo ele chega carpindo penas e desgraças que não são suas.

   “Estou vindo do mar alto, trago histórias”, diz ele com a sua voz agourenta. Ao que responde, enfastiada, a Casuarina: “Detesto as tuas histórias”.

    Também eu, porque sei o que significa pra mim o pranto desatado e frio. Logo esta varanda, que o Nordeste amornara para o meu sono, estará tomada por tudo o que o vento ruim traz consigo: a baba do oceano doente, a escuma amarela e pútrida, o calhau sangrento, o grito derradeiro dos náufragos, os olhos esbugalhados das crianças afogadas que não entenderam o último instante, o hálito pesado do marinheiro que morreu bêbado e blasfemo, o lamento do grumete que o mastaréu partido matou e atirou ao mar.

     Assim são as histórias do Sudoeste. Ouvindo-as (e tenho de ouvi-las, como se elas viessem de dentro de mim, como se por dentro eu tivesse mil frinchas por entre as quais o Sudoeste passa e geme) ressuscito os meus mortos e minhas tristezas e a eles incorporo a amargura dos incertos e a angústia sobressaltada dos que têm medo – tão minhas agora. E vejo, destacada na escuridão como uma medusa no mar, a mão lívida do meu pai morto, imobilizada no gesto, talvez amigo, que não chegou a ser feito; e os pequenos dentes do meu irmão Francisco, que morreu sorrindo; e escuto, nos soluços do vento, aquele terrível convulso regougar de Maria que a morte levou num mar de sangue e vômito; e tremo e me apavoro, não por receio de não ter enterrado para sempre meus mortos, mas por medo de tê-los enterrado antes de ter pago tudo o que lhes devia.

Vocabulário:

Casuarina – espécie de árvores e arbustos

Cipreste – planta usada para arranjos às quais se associa a ideia de tristeza

Carpindo – capinar

Calhau – pedra de pequena dimensão

Grumete – graduação mais inferior da Marinha

Mastaréu – mastro pequeno

Regougar – soltar a voz

Considere o fragmento abaixo para responder à questão seguinte.

“as cigarras calam, se eriçam as águas da lagoa e as casuarinas, que se balançavam indolentes, imobilizam-se na rigidez morta e reta dos ciprestes.”(1º§)

Q9474 - texto associado

Setenta anos, por que não?

Acho essa coisa da idade fascinante: tem a ver com o

modo como lidamos com a vida. Se a gente a considera uma

ladeira que desce a partir da primeira ruga, ou do começo de

barriguinha, então viver é de certa forma uma desgraceira

que acaba na morte. Desse ponto de vista, a vida passa a ser

uma doença crônica de prognóstico sombrio. Nessa festa sem

graça, quem fca animado? Quem não se amargura?

[...]

Pois se minhas avós eram damas idosas aos 50 anos,

sempre de livro na mão lendo na poltrona junto à janela, com

vestidos discretíssimos, pretos de florzinha branca (ou, em

horas mais festivas, minúsculas flores ou bolinhas coloridas),

hoje aos 70 estamos fazendo projetos, viajando (pode ser

simplesmente à cidade vizinha para visitar uma amiga), indo ao

teatro e ao cinema, indo a restaurante (pode ser o de quilo, ali

na esquina), eventualmente namorando ou casando de novo.

Ou dando risada à toa com os netos, e fazendo uma excursão

com os flhos. Tudo isso sem esquecer a universidade, ou

aprender a ler, ou visitar pela primeira vez uma galeria de arte,

ou comer sorvete na calçada batendo papo com alguma nova

amiga.

[...]

Não precisamos ser tão incrivelmente sérios, cobrar tanto

de nós, dos outros e da vida, críticos o tempo todo, vendo só

o lado mais feio do mundo. Das pessoas. Da própria família.

Dos amigos. Se formos os eternos acusadores, acabaremos

com um gosto amargo na boca: o amargor de nossas próprias

palavras e sentimentos. Se não soubermos rir, se tivermos

desaprendido como dar uma boa risada, fcaremos com a cara

hirta das máscaras das cirurgias exageradas, dos remendos

e intervenções para manter ou recuperar a “beleza”. A alma

tem suas dores, e para se curar necessita de projetos e afetos.

Precisa acreditar em alguma coisa.

(LUFT, Lya. In: http://veja.abril.com.br. Acesso em 18/09/16)

 

Q9473 - texto associado

Setenta anos, por que não?

Acho essa coisa da idade fascinante: tem a ver com o

modo como lidamos com a vida. Se a gente a considera uma

ladeira que desce a partir da primeira ruga, ou do começo de

barriguinha, então viver é de certa forma uma desgraceira

que acaba na morte. Desse ponto de vista, a vida passa a ser

uma doença crônica de prognóstico sombrio. Nessa festa sem

graça, quem fca animado? Quem não se amargura?

[...]

Pois se minhas avós eram damas idosas aos 50 anos,

sempre de livro na mão lendo na poltrona junto à janela, com

vestidos discretíssimos, pretos de florzinha branca (ou, em

horas mais festivas, minúsculas flores ou bolinhas coloridas),

hoje aos 70 estamos fazendo projetos, viajando (pode ser

simplesmente à cidade vizinha para visitar uma amiga), indo ao

teatro e ao cinema, indo a restaurante (pode ser o de quilo, ali

na esquina), eventualmente namorando ou casando de novo.

Ou dando risada à toa com os netos, e fazendo uma excursão

com os flhos. Tudo isso sem esquecer a universidade, ou

aprender a ler, ou visitar pela primeira vez uma galeria de arte,

ou comer sorvete na calçada batendo papo com alguma nova

amiga.

[...]

Não precisamos ser tão incrivelmente sérios, cobrar tanto

de nós, dos outros e da vida, críticos o tempo todo, vendo só

o lado mais feio do mundo. Das pessoas. Da própria família.

Dos amigos. Se formos os eternos acusadores, acabaremos

com um gosto amargo na boca: o amargor de nossas próprias

palavras e sentimentos. Se não soubermos rir, se tivermos

desaprendido como dar uma boa risada, fcaremos com a cara

hirta das máscaras das cirurgias exageradas, dos remendos

e intervenções para manter ou recuperar a “beleza”. A alma

tem suas dores, e para se curar necessita de projetos e afetos.

Precisa acreditar em alguma coisa.

(LUFT, Lya. In: http://veja.abril.com.br. Acesso em 18/09/16)

 

Q9472 - texto associado

Setenta anos, por que não?

Acho essa coisa da idade fascinante: tem a ver com o

modo como lidamos com a vida. Se a gente a considera uma

ladeira que desce a partir da primeira ruga, ou do começo de

barriguinha, então viver é de certa forma uma desgraceira

que acaba na morte. Desse ponto de vista, a vida passa a ser

uma doença crônica de prognóstico sombrio. Nessa festa sem

graça, quem fca animado? Quem não se amargura?

[...]

Pois se minhas avós eram damas idosas aos 50 anos,

sempre de livro na mão lendo na poltrona junto à janela, com

vestidos discretíssimos, pretos de florzinha branca (ou, em

horas mais festivas, minúsculas flores ou bolinhas coloridas),

hoje aos 70 estamos fazendo projetos, viajando (pode ser

simplesmente à cidade vizinha para visitar uma amiga), indo ao

teatro e ao cinema, indo a restaurante (pode ser o de quilo, ali

na esquina), eventualmente namorando ou casando de novo.

Ou dando risada à toa com os netos, e fazendo uma excursão

com os flhos. Tudo isso sem esquecer a universidade, ou

aprender a ler, ou visitar pela primeira vez uma galeria de arte,

ou comer sorvete na calçada batendo papo com alguma nova

amiga.

[...]

Não precisamos ser tão incrivelmente sérios, cobrar tanto

de nós, dos outros e da vida, críticos o tempo todo, vendo só

o lado mais feio do mundo. Das pessoas. Da própria família.

Dos amigos. Se formos os eternos acusadores, acabaremos

com um gosto amargo na boca: o amargor de nossas próprias

palavras e sentimentos. Se não soubermos rir, se tivermos

desaprendido como dar uma boa risada, fcaremos com a cara

hirta das máscaras das cirurgias exageradas, dos remendos

e intervenções para manter ou recuperar a “beleza”. A alma

tem suas dores, e para se curar necessita de projetos e afetos.

Precisa acreditar em alguma coisa.

(LUFT, Lya. In: http://veja.abril.com.br. Acesso em 18/09/16)