Questões Empresa Brasileira de Serviços Hospitalares (EBSERH) 2025

Q23088 - texto associado

Texto

Setenta anos, por que não?

    Acho essa coisa da idade fascinante: tem a ver com o modo como lidamos com a vida. Se a gente a considera uma ladeira que desce a partir da primeira ruga, ou do começo de barriguinha, então viver é de certa forma uma desgraceira que acaba na morte. Desse ponto de vista, a vida passa a ser uma doença crônica de prognóstico sombrio. Nessa festa sem graça, quem fica animado? Quem não se amargura?

    [...]

    Pois se minhas avós eram damas idosas aos 50 anos, sempre de livro na mão lendo na poltrona junto à janela, com vestidos discretíssimos, pretos de florzinha branca (ou, em horas mais festivas, minúsculas flores ou bolinhas coloridas), hoje aos 70 estamos fazendo projetos, viajando (pode ser simplesmente à cidade vizinha para visitar uma amiga), indo ao teatro e ao cinema, indo a restaurante (pode ser o de quilo, ali na esquina), eventualmente namorando ou casando de novo. Ou dando risada à toa com os netos, e fazendo uma excursão com os filhos. Tudo isso sem esquecer a universidade, ou aprender a ler, ou visitar pela primeira vez uma galeria de arte, ou comer sorvete na calçada batendo papo com alguma nova amiga.

    [...]

    Não precisamos ser tão incrivelmente sérios, cobrar tanto de nós, dos outros e da vida, críticos o tempo todo, vendo só o lado mais feio do mundo. Das pessoas. Da própria família. Dos amigos. Se formos os eternos acusadores, acabaremos com um gosto amargo na boca: o amargor de nossas próprias palavras e sentimentos. Se não soubermos rir, se tivermos desaprendido como dar uma boa risada, ficaremos com a cara hirta das máscaras das cirurgias exageradas, dos remendos e intervenções para manter ou recuperar a “beleza”. A alma tem suas dores, e para se curar necessita de projetos e afetos. Precisa acreditar em alguma coisa.

(LUFT, Lya. In: http://veja.abril.com.br. Acesso em 18/09/16)

Q23087 - texto associado

Texto

Setenta anos, por que não?

    Acho essa coisa da idade fascinante: tem a ver com o modo como lidamos com a vida. Se a gente a considera uma ladeira que desce a partir da primeira ruga, ou do começo de barriguinha, então viver é de certa forma uma desgraceira que acaba na morte. Desse ponto de vista, a vida passa a ser uma doença crônica de prognóstico sombrio. Nessa festa sem graça, quem fica animado? Quem não se amargura?

    [...]

    Pois se minhas avós eram damas idosas aos 50 anos, sempre de livro na mão lendo na poltrona junto à janela, com vestidos discretíssimos, pretos de florzinha branca (ou, em horas mais festivas, minúsculas flores ou bolinhas coloridas), hoje aos 70 estamos fazendo projetos, viajando (pode ser simplesmente à cidade vizinha para visitar uma amiga), indo ao teatro e ao cinema, indo a restaurante (pode ser o de quilo, ali na esquina), eventualmente namorando ou casando de novo. Ou dando risada à toa com os netos, e fazendo uma excursão com os filhos. Tudo isso sem esquecer a universidade, ou aprender a ler, ou visitar pela primeira vez uma galeria de arte, ou comer sorvete na calçada batendo papo com alguma nova amiga.

    [...]

    Não precisamos ser tão incrivelmente sérios, cobrar tanto de nós, dos outros e da vida, críticos o tempo todo, vendo só o lado mais feio do mundo. Das pessoas. Da própria família. Dos amigos. Se formos os eternos acusadores, acabaremos com um gosto amargo na boca: o amargor de nossas próprias palavras e sentimentos. Se não soubermos rir, se tivermos desaprendido como dar uma boa risada, ficaremos com a cara hirta das máscaras das cirurgias exageradas, dos remendos e intervenções para manter ou recuperar a “beleza”. A alma tem suas dores, e para se curar necessita de projetos e afetos. Precisa acreditar em alguma coisa.

(LUFT, Lya. In: http://veja.abril.com.br. Acesso em 18/09/16)

Q23086 - texto associado

Texto

Setenta anos, por que não?

    Acho essa coisa da idade fascinante: tem a ver com o modo como lidamos com a vida. Se a gente a considera uma ladeira que desce a partir da primeira ruga, ou do começo de barriguinha, então viver é de certa forma uma desgraceira que acaba na morte. Desse ponto de vista, a vida passa a ser uma doença crônica de prognóstico sombrio. Nessa festa sem graça, quem fica animado? Quem não se amargura?

    [...]

    Pois se minhas avós eram damas idosas aos 50 anos, sempre de livro na mão lendo na poltrona junto à janela, com vestidos discretíssimos, pretos de florzinha branca (ou, em horas mais festivas, minúsculas flores ou bolinhas coloridas), hoje aos 70 estamos fazendo projetos, viajando (pode ser simplesmente à cidade vizinha para visitar uma amiga), indo ao teatro e ao cinema, indo a restaurante (pode ser o de quilo, ali na esquina), eventualmente namorando ou casando de novo. Ou dando risada à toa com os netos, e fazendo uma excursão com os filhos. Tudo isso sem esquecer a universidade, ou aprender a ler, ou visitar pela primeira vez uma galeria de arte, ou comer sorvete na calçada batendo papo com alguma nova amiga.

    [...]

    Não precisamos ser tão incrivelmente sérios, cobrar tanto de nós, dos outros e da vida, críticos o tempo todo, vendo só o lado mais feio do mundo. Das pessoas. Da própria família. Dos amigos. Se formos os eternos acusadores, acabaremos com um gosto amargo na boca: o amargor de nossas próprias palavras e sentimentos. Se não soubermos rir, se tivermos desaprendido como dar uma boa risada, ficaremos com a cara hirta das máscaras das cirurgias exageradas, dos remendos e intervenções para manter ou recuperar a “beleza”. A alma tem suas dores, e para se curar necessita de projetos e afetos. Precisa acreditar em alguma coisa.

(LUFT, Lya. In: http://veja.abril.com.br. Acesso em 18/09/16)

Q9472 - texto associado

Setenta anos, por que não?

Acho essa coisa da idade fascinante: tem a ver com o

modo como lidamos com a vida. Se a gente a considera uma

ladeira que desce a partir da primeira ruga, ou do começo de

barriguinha, então viver é de certa forma uma desgraceira

que acaba na morte. Desse ponto de vista, a vida passa a ser

uma doença crônica de prognóstico sombrio. Nessa festa sem

graça, quem fca animado? Quem não se amargura?

[...]

Pois se minhas avós eram damas idosas aos 50 anos,

sempre de livro na mão lendo na poltrona junto à janela, com

vestidos discretíssimos, pretos de florzinha branca (ou, em

horas mais festivas, minúsculas flores ou bolinhas coloridas),

hoje aos 70 estamos fazendo projetos, viajando (pode ser

simplesmente à cidade vizinha para visitar uma amiga), indo ao

teatro e ao cinema, indo a restaurante (pode ser o de quilo, ali

na esquina), eventualmente namorando ou casando de novo.

Ou dando risada à toa com os netos, e fazendo uma excursão

com os flhos. Tudo isso sem esquecer a universidade, ou

aprender a ler, ou visitar pela primeira vez uma galeria de arte,

ou comer sorvete na calçada batendo papo com alguma nova

amiga.

[...]

Não precisamos ser tão incrivelmente sérios, cobrar tanto

de nós, dos outros e da vida, críticos o tempo todo, vendo só

o lado mais feio do mundo. Das pessoas. Da própria família.

Dos amigos. Se formos os eternos acusadores, acabaremos

com um gosto amargo na boca: o amargor de nossas próprias

palavras e sentimentos. Se não soubermos rir, se tivermos

desaprendido como dar uma boa risada, fcaremos com a cara

hirta das máscaras das cirurgias exageradas, dos remendos

e intervenções para manter ou recuperar a “beleza”. A alma

tem suas dores, e para se curar necessita de projetos e afetos.

Precisa acreditar em alguma coisa.

(LUFT, Lya. In: http://veja.abril.com.br. Acesso em 18/09/16)

 

Q9473 - texto associado

Setenta anos, por que não?

Acho essa coisa da idade fascinante: tem a ver com o

modo como lidamos com a vida. Se a gente a considera uma

ladeira que desce a partir da primeira ruga, ou do começo de

barriguinha, então viver é de certa forma uma desgraceira

que acaba na morte. Desse ponto de vista, a vida passa a ser

uma doença crônica de prognóstico sombrio. Nessa festa sem

graça, quem fca animado? Quem não se amargura?

[...]

Pois se minhas avós eram damas idosas aos 50 anos,

sempre de livro na mão lendo na poltrona junto à janela, com

vestidos discretíssimos, pretos de florzinha branca (ou, em

horas mais festivas, minúsculas flores ou bolinhas coloridas),

hoje aos 70 estamos fazendo projetos, viajando (pode ser

simplesmente à cidade vizinha para visitar uma amiga), indo ao

teatro e ao cinema, indo a restaurante (pode ser o de quilo, ali

na esquina), eventualmente namorando ou casando de novo.

Ou dando risada à toa com os netos, e fazendo uma excursão

com os flhos. Tudo isso sem esquecer a universidade, ou

aprender a ler, ou visitar pela primeira vez uma galeria de arte,

ou comer sorvete na calçada batendo papo com alguma nova

amiga.

[...]

Não precisamos ser tão incrivelmente sérios, cobrar tanto

de nós, dos outros e da vida, críticos o tempo todo, vendo só

o lado mais feio do mundo. Das pessoas. Da própria família.

Dos amigos. Se formos os eternos acusadores, acabaremos

com um gosto amargo na boca: o amargor de nossas próprias

palavras e sentimentos. Se não soubermos rir, se tivermos

desaprendido como dar uma boa risada, fcaremos com a cara

hirta das máscaras das cirurgias exageradas, dos remendos

e intervenções para manter ou recuperar a “beleza”. A alma

tem suas dores, e para se curar necessita de projetos e afetos.

Precisa acreditar em alguma coisa.

(LUFT, Lya. In: http://veja.abril.com.br. Acesso em 18/09/16)